ESCRITÓRIO

Estou fechado, no concreto enclausurado.

Atrás da mesa, criando barriga, sedentário.

Mesa entulhada. Papéis, clipes e fumaça de cigarro.

Lá fora o sol se mexe, aves cantam, o vento sopra.

Aqui o sol é neon. Canção de rádio, em ordinária estação.

O vento? Que vento? O ar é condicionado - filtrado.

Lá fora há vida e há morte.

Aqui também há vida, se arrastando para a morte.

Existe o lado bom, aqui como lá:

Convive-se, ri-se, desespera-se... com hora de início e de fim.

Existem colegas. Às vezes amigos.

(escrita em julho de 1990, quando eu trabalhava em um escritório)